Cultura e Aceitação dos Gays

No universo do futebol, uma das recorrências que se vê nas redes sociais e também nas conversas de bar é a depreciação do time alheio pelo critério ‘gay’. Rir de alguém porque é gay ainda está na moda desse grupo que só tem vento na cabeça, como as bolas de futebol. Diante de tantas transformações sociais, fica um tanto complicado lutar por um espaço digno na sociedade ainda hoje em dia. O consciente coletivo ainda tem uma imagem estereotipada do gay. Muita gente se dá bem com os gays, dizem que os respeitam, que ATÉ tem um amigo homossexual. Mas na hora de brincar com a integridade de outras pessoas, pegam no ponto da orientação sexual. Isso é respeito? Isso é repensar?? Para mim, isso é apoiar a causa contrária, é dar suporte e tomar a voz desse pensamento medieval de que o gay é a escória social.

Bom, num país futebolístico que é o nosso, é possível de fato falar em reeducação das massas sem repensar todas as outras instâncias sociais?? O gay não está na cama só, não! Ele está na escola, no hospital, na prefeitura, na moda, na construção civil, NO FUTEBOL, na saúde, na política, no comércio, no esporte, na televisão, nas ruas, na casa das pessoas... só não no quadro do que deve ser respeitado.

Eu fico muito triste quando vejo pessoas instruídas bricando inocentemente. Inocente é criança! Essas pessoas, que deveriam, a princípio, ajudar as pessoas a entender melhor sobre a própria cidadania e ajudar a formar cidadãos decentes e respeitosos, estão aí, dando voz ao que é cultural simplesmente. Ser cultural não é licença para matar. Touradas são culturais e no entanto começam a ser proibidas na Espanha. Jogar lixo nos rios também é cultural, e é combatido por leis ambientais. Gente, cultura é tudo na vida de uma pessoa. Ela vive segundo suas perspectivas culturais, pensa, age e convive tão somente a partir de sua perspectiva cultural. Mas não, as discussões sobre o gay na sociedade ainda estão superficiais na mídia e nas escolas, e na sociedade como um todo. Vamos tirar o gay da cama e vamos colocá-lo na sociedade de verdade.

Se você não é gay, respeite quem é. Já pensou se os gays decidissem a zombar sempre dos héteros? Por que motivos não faltam. Ah, como sobram até! Tenho medo da sociedade. Mas tenho educação [limitadíssima] também. Vou fazer a minha parte e levantar a minha bandeira. Se brincar com a índole de alguém usando a orientação sexual da pessoa perto de mim, vou fazer meu papel de EDUCADOR e vou propor uma reflexão do que seja RESPEITAR, ou que seja contribuir com o respeito. Não precisa gostar ou participar, mas não precisa também continuar propagando pensamentos homofóbicos, que, aliás, É CRIME! Fique ligado!

SONHO [Eu, ele e Barichello]

 Para fazer o projeto de Sonhos Lúcidos dar certo, eu preciso fazer um registro dos meus sonhos, para que meu cérebro entenda que ele precisa se recordar dos sonhos. Já tive um relâmpago de sonho lúcido. De repente, olhei pras mãos e vi que era um sonho. Fiquei feliz, muito feliz, e saí voando. Aí, já perdi a lucidez. Por isso, vou fazer esses relatos aqui, no maior improviso. Esse blog é um ótimo mediador entre eu e minhas aprendizagens. Gosto disso.^^ Mas agora, vamos ao sonho.

O sonho dividiu-se em duas partes. Na primeira, eu estava num lugar que parecia a mistura de colégio com estação de trem. Prédios antigos, mas mal cuidados. Nessa escola, aconteceu algo comigo que agora eu não me lembro, mas tinha sido algo do tipo bullying. Eu estava saindo do prédio, já na calçada quando eu vi que eu ia com alguém e eu estava feliz de ter saído de lá, ou estava feliz por outro motivo, não me lembro. Depois, eu estava só, passando pelas linhas do trem, do lado da estação. Haviam várias garagens, meio americanas, mas para guardar trens. Umas garagens bem grandes, que estava sendo ocupada por itinerantes. Um deles, o que me chamou muito a atenção, era Rubinho Barrichello [ou seja lá como se escreve esse nome estrangeiro]. Passei por ele. Ele estava de roupa de piloto, sentado no chão na porta da garajona, que tinha sua porta içada. Então, ele parecia esperar algo acontecer, pois não fazia nada no chão, apenas esperava sentado. Então, eu decidi voltar e conversar com ele. Só que, quando eu voltei, tinha um morenão lindo com ele. E eu cheguei e os dois deram um selinho. Aí, o Barichello disse: Tá vendo!? Fomos flagrados! E o mulato: que nada, esse aí não vai fazer nada [bicha uó, o sonho era meu, era para eu mandar nele e não a senhora!] Ok, eu então falei para o Barichello: Eu vim te desejar boa corrida. Dizer que tudo corra bem e que seja tranqüila. Para quem você corre mesmo? Para os Estados Unidos? [a única coisa que ele me disse no sonho foi para responder a esta pergunta: É. E então, eu devolvi: olha, então boa corrida e que você não sofra nenhum acidente, nem seja demitido. Mas vamos combinar, né? Para eles? Por que, cara? Nunca tinha me perguntado isso. Mas de qualquer forma, bom trabalho.

Saí andando, seguido pela bi uó que beijou o piloto. Ela queria ser minha amiga. Aí, eu topei. Sempre topo. Aí, o cara oscilava entre ser legal e ser chato. E então, ele falou: vamos para um lugar só nós. E eu pensei: eu, heim?! Ele vai querer me bater porque eu falei com o namorado dele. Dito e feito [não sei se foi porque eu é que pensei isso na hora que desenbocou nisso, mas o cara parecia ser gente fina pra caramba. Eu seria amigo dele, se ele existisse.] Respondi para ele que não, que eu estava com uns amigos e que ele poderia juntar-se a nós, se quisesse. Ele topou. Nesse instante, estávamos num corredor de escola pública. Ele voou para cima de mim e me derrubou no chão. Na hora veio uma mocinha correndo e depois a mãe dela atrás. Aí, as duas param perto de nós e parecem continuar uma discussão. E nós paramos de lutar para ver o barraco delas [bem bee, né?, eu sei.]. Daí, eu lembro que a gente se reconciliou e reconciliou mãe e filha também e acabou o sonho.

Feitiço

Seus olhos mostravam o quão tensa a chegada até círculo se revelara durante o trajeto. Não que já tivesse se sentido só algum dia, mas em especial naquela momento, parecia que uma multidão de almas seguravam sua mão. Começou a perceber que a energia de seu corpo passava a emanar para cima, formando uma espiral que subia cada vez mais forte. Não, a espiral não era uma novidade para ela, mas seus olhos perdidos, atentos em um ponto distante no tempo, como quem não consegue conter num silencio um segredo mortal, afoita, aflita, desejosa, temerosa. Como não conseguia emanar sua energia na direção que desejasse? É claro que ela podia. E ela pode, ainda para os que nela acreditam. Dito e feito. O encantamento começou a geminar no peito. Seu corpo, acalentado pelo chão da mata, não resistia a um se quer estímulo terrestre. Tudo de si estava no ar, em pleno movimento. Seus olhos matéreos estavam abertos, porque não importava o que eles podiam ver. Era noite, muito escura por causa da Lua Nova...

Gozava do calor dos trópicos naquele breu e a mata fechou-se sobre ela como se fosse seu próprio manto negro. Sentiu a mão de sua Mãe afagar-lhe a mais sensível e profunda camada áurea. Nem ela mesma sabia que existia em si um espaço tão profundo. Sentiu sua Mãe repentinamente brotar de Lá. Seu Olho Místico viu-se fazer no ar um perfeito círculo de fogo, e dentro dele surgir uma estrela de cinco pontas. Aos poucos, o fogo fez com que a estrela girasse em um eixo central repetidas vezes e a uma velocidade crescente que seu todo desenhou no picadeiro de fogo uma bela esfera, que veio a tornar-se a fruta sagrada, a Maçã. Curiosamente, o fruto partiu-se no ar num preciso corte vertical, como se recebesse e executasse prontamente uma ordem divina. E no seu centro, eis que o círculo de fogo pousou sobre o centro, desenhando com as sementes o pentagrama.

Coma a Maçã, me dizia sem palavra alguma. Coma-me!, ela pedia, sedutora. Era a hora do conjuro. A esfera que voava dela mantinha o espaço claro o bastante para que ela pudesse enxergar minimalisticamente cada espectro do Universo. Mas ela precisava focar em seu desejo. A semente dentro dela era já uma enorme jaqueira, frondosa e generosa, cujos frutos nasciam até tão embaixo, no caule, que algumas jacas cresciam já escoradas no chão. Esse é poder da Grande Mãe, sentiu-a dentro de si ao se dar conta da quantidade de bichos que a árvore poderia alimentar. Era forte assim, para ela. E acolhida na sombra de sua copa, ela emanou desde bastante profundo.... 

Senhora das Horas de Escuridão, Deusa amazona da Lua Nova em sua carruagem de Dragões, Deusa mãe de toda a magia, Deusa das Escolhas, , a Rainha do Submundo, a Alta Voz do Matriarcado. Hécate é seu nome e eu a invoco das minhas profundezas. Desperte em a força e trace meu caminho na direção que eu desejo. Assumo cada passo, reconheço sua Lei Tríplice, mas é tão forte o meu desejo... Traga-a de volta para mim.

Um sopro de vida saiu pela espiral e voou em direção ao seu pedido. Agora, tinha que ter fé e esperar que o fôlego que dera ao sopro fosse o bastante para encontrá-la novamente. Mas os desejos de uma bruxa não tardam nunca, quanto menos falham. Estava feito, lançado. Era agora esperar o tempo de uma vela queimando até o fim. Ela adormeceu.

Barbeiros sociais que somos

Como todo e bom texto, este que vos escrevo, caros auteregos, também é recheado de responsividades em direções diferentes da do discurso incitador. Ok, vamos simplificar. Decidi escrever sobre o tema como uma maneira de responder a alguns fatos, como a cartilha de conscientização do MEC e o preconceito de forma geral e também a um post de minha amiga Evely, que tmbém retratou em su blog uma experiência no salão. Respondo também às disussões do novo programa da GNT: conversa de salão.Bom, o fato é que todos estamos impregnados de preconceito e o usamos com muito mais frequencia do que se imagina. Pois bem, vamos ao fato central da escrita: NO BARBEIRO.

Marquei hora num salão por recomendações de um amigo próximo. Era segunda, entendeu? Segunda-feira. E o salão estava aberto. Pois essa foi a justa motivação: eu, que não sou cabeleireiro, também costumo tirar minhas folgas nas segundas-feiras. Com isso, ganho em pular o mal estar do domingo à noite. Mas estratégias a parte, o fato é que era segunda de manhã, e eu estava lá, esperando a minha vez. Era um salão de dois irmãos, jovens, em idade produtiva, e ambos com cara de pais, já. Não sei qual exatamente, mas já tinham um traço que os tirava do grupo dos jovens adultos, colocando-os como jovens adultos pais. Mas, enfim. Estavam os dois, cada um com um cliente. Os clientes, um que saiu, cedendo-me a cadeira, e outro negro. Pronto. Éramos em todo representantes de suas minorias. Os cabeleireiros héteros pobres que trabalham de segunda, o negro pobre, o gay pobre. Ou seja, eram todos pobres. Discutindo ‘política’.

A conversa começara antes de eu começar a ser atendido. O assunto, uma provável ligação de um telefonista de marketing tentando empurrar algum produto. A fala do relator começou a apontar os insultos: - Quando eu ouvi aquela voz mais cantadinha assim, já pensei, e bixa, isso aí. Na hora eu desliguei o telefone. Tá louco?! Vai virar homem, rapaz, depois vai trabalhar!

Na hora, me lembrei de que um dia desses eu não me manifestei de maneira nenhuma numa situação em que a figura do gay era menosprezada em público. Como tinha voltado pra casa naquele dia me sentindo derrotado por não agir nem no meu micro-espaço, decidi, ao mesmo tempo em que meu corpo começou a tremer, que deveria reagir àquilo. Pensei: vou levantar e vou embora. Vou perguntar diretamente se existe algum problema com a classe G e afins. Vou avisar que eles podem ser processados por agir assim. Mas o fato é que eles não estavam xingando o telefonista, estavam falando mal dele pelas costas. No que difere? O telefonista não estava lá para se sentir menosprezado. Mas eu estava. O trabalhador lá não poderia se defender, mas eu poderia fazê-lo.

Foi quando o juízo colocou sua mão sobre minha cabeça e disse: seja pacífico. Seu objetivo é contribuir com a sociedade, não se comportar como um torcedor de futebol em dia que o time perde. Eu deveria ser ajuizado, acomedido com minhas palavras, e o mais difícil de tudo, ser socialmente correto. E então, vi que tinha que bolar uma boa estratégia, pois nem pegar a moto e sair de la num tiro eu poderia, porque isso acarretaria coisas para outras pessoas, que tinham me indicado o salão. Detalhes, mas enfim [2]. Não pretendia fugir da onça, mesmo. Estava disposto a cumprir com meu dever militante.

Meus passos queriam ser dados na direção do fim do corte, mas o cliente anterior a mim, ainda nem tinha se levantado da cadeira. Quando o assunto da cartilha do MEC entrou em pauta. Senti-me em uma reunião de Bolsonaros. Era pedra voando na direção de tudo quanto é gay anônimo. Primeiro xingaram a cartilha, depois a iniciativa do MEC e depois os pais, que não tinham vergonha na cara de deixar seus filhos serem o que tiverem que ser. Aí, depois de tudo isso, eu lancei meu olhar medidor social e, só então, identifiquei todas as minorias presentes: o pobre, o gay, o negro e os cabeleireiros héteros trabalhadores de segunda. Tomado da decisão de manifestar algo, disse: eu acho que a proposta do MEC é louvável porque a cartilha não instrui os alunos a serem gays, e sim os instrui a respeitar o próximo, a vê-lo como um ser natural e atuante na sociedade em que vive.

- Olha a bixa se defendendo, uma voz zombou dentro da minha cabeça. Durante a primeira frase, já deu pra perceber que eu estava me envolvendo de maneira a defender minha classe: gay, pobre. – Eu que não quero meu filho vendo dois homens se beijando na escola. Isso é obrigação dos pais orientar os filhos do que é certo e errado, disse um dos três. Preconceito sempre existe e sempre existiu, disse o negro. Em casa, todos me chamam de preto, de negão, e tal, e não me sinto injuriado com isso, até gosto. Claro, respondi a ele. Agora, quando você estiver andando pela rua, e alguém atravessar a rua só para não passar do seu lado por causa da sua cor, você se sente como? Querido? Eu me sinto neutro, eu só olho e dou risada, defendeu-se. E eu ainda repliquei: Pois é, sua escolha de ignorar isso é um bom negócio para você manter sua auto estima para seguir em frente, pois tem uma família que depende do seu suor para comer, beber, vestir. Agora, depois de tudo isso que você faz de esforço para criar seu filho bem, porque ele é um ser humano como os outros, seu filho vai estar andando numa rua e vão atravessar a rua para não passar perto dele, porque ele é negro, e, considerando que ele é criança, não tem a personalidade ainda formada, vai cair certeiramente na posição que ele vê a sociedade em relação a ele: vai se sentir, incapaz, indesejado, inferior, vai ter sua auto estima abalada, vai ter uma crise, que pode acabar ou não, porque os insultos, mudos, psicológicos ou físicos não vão parar tão cedo, e isso vai prejudicar o desempenho dele na escola, que é pública, porque somos pobres, e aí vai...

Silêncio. O negro: É. Aí, também não.

Silêncio. Um dos cabeleireiros héteros disse: mas eu acho que a cartilha não resolve. Amei ter estudado até aqui, pois pude dizer: sim, sou de acordo. Só a cartilha não resolve nada. Pegar a molecada e soltar na frente do filme do povo do mesmo sexo se beijando não resolve. É preciso que os profissionais da educação, no caso, os professores, saibam também fazer uma abordagem do panfleto em sala de aula. É um trabalho conjunto. Mas isso não vai resolver o preconceito, alguém disparou. Não agora, mas quando eles forem grandes e forem exercer o papel de ‘futuro da nação’, eles vão poder construir um futuro melhor para os netos de vocês [meus não, porque não terei filhos, pensei comigo].

Como quer que corte? – quando eu vi, já tinha sentado e o corte começava a ser feito. Eu, que não estava mais com muita vontade de continuar a conversa, porque eu sempre teria algo para questionar, para refletir, para contrapor o discurso deles, abalados pelas minhas palavras, pois eu era o único que questionava a opinião deles. Eu que tudo isso só disse: corte curto e como quiser. E a conversa continuou rolando. Em pausas e efervescências.  Próximo cenário, da escola para o trânsito.

Não é só gay que sofre pelo preconceito! Minha resposta a isso foi: eu também concordo, todos sofrem de alguma maneira. Por exemplo, um deles disse: mulher no trânsito sofre, porque não importa, se for mulher a culpa sempre cai nela, porque ela é mulher. É a cabeça do povo que funciona assim. Eu senti que precisava me aproximar deles nesse momento, que eu estava perdendo distância, e fui direto dizer que eu Tb era preconceituoso, e sou mesmo. Conhecendo que tenho o problema fica mais fácil de ‘tratar’. Disse: é assim no trânsito: o carro da frente fez uma barberagem, a gente olha para o banco do motorista e reconhece o caráter minoritário dele: é mulher!, é velho!, é bixa!, essa é nossa cultura no trânsito. Procuramos a minoria que as pessoas se enquadram na tentativa de feri-las, de machuca-las. Por isso ando de vidros fechados, porque nem sempre eu consigo me segurar, mas não quero que minha vítima me ouça, porque não quero causar estragos maiores do que uma barberagem de trânsito.

Não precisa ser no transito, um deles disse. Muitos sofrem preconceito até no ambiente de trabalho, e tem que agüentar tudo. Eu disse: ainda bem que vocês são os donos do lugar. Já pensou serem discriminados no mercado de trabalho por ser hétero? Você, enquanto cabeleireiro hétero, já sofreu algum preconceito? – Ah, sim, claro. Mas aí a gente ignora, né? Deixa passar, leva na esportiva.

Se eu estou andando na rua e tem uma casa com o portão aberto e um cachorro grande por perto, eu não sou obrigado a passar com medo, mudar a rota, me arriscar, adivinhar se o cachorro está preso ou se é manso. Eu tenho que ter paz para exercer meu direito de ir e vir, e não ficar criando estratégias para passar ileso pelos cães dos vizinhos, ou pelas palavras dos outros. Isso é uma questão de ter paz. Paz, sossego, para tocar a vida.

Bom, eu diria palavra por palavra toda a conversa que se sucedeu. Mas nada mais importa. Terminei meu corte de cabelo, pagay, fui pra casa. Quando fui me olhar no espelho, menos inflamado do debate, vi: era um corte militar. Muito bonito, ficou. Militar.

A fuga

Ela olhava para frente enquanto caminhava e pensava em tudo que deixava para trás. Tinha medo de tudo. Tinha medo de seguir em frente, de voltar, de ficar parada esperando algo acontecer. Ela estava perdida dentro de si e confusa, confundida. O sol não castigava sua pele porque a noite já havia sido anunciada pelas manchas alaranjadas próximas ao horizonte. Olhando para sempre, adiante ela decidiu parar e sentar em um banco, de frente para o mar. O barulho das ondas sempre a acalmavam, mas agora ela nem mesmo se dava conta de que as ondas quebravam chamando seu nome. Ela estava indiferente a tudo.

Um vento mais fresco fez-lhe a pele toda arrepiada. Era o sereno da noite chegando com o convite para se proteger dele, procurar um lugar para abrigar-se. Poderia procurar por toda a noite, não se sentiria mais protegida só evitando o sereno. Ela queria ter certeza de que tudo estava bem, e de que estava completamente sozinha. Por isso não quis ficar em casa. Seus olhos pareciam arregalar-se de pavor quando ela se lembrava da última cena que pretendia ter vivido dentro daquela casa. Seu corpo franzia com muito mais intensidade do que quando reagiu ao vento frio. Seu pavor poderia comover qualquer assassino, se visse seus olhos brilhando agonizantes e apavorados. Ela, estática, nem vivia nem morria. Ela existia apenas. Sofria as lembranças que nem sabia se eram de fato reais.

O pulso aumentara quando soube que estava sozinha em casa. Ela percorreu os corredores desvairada, descontrolada. Pôs-se em silêncio sobre a fria superfície da porta de metal. Não sentiu nenhuma presença do outro lado. Estava só. Abriu a porta vagarosamente e tateou a parede em busca de um interruptor. Parecia que não conhecia o lugar em que estava, apesar de ser ainda sua mesma casa, onde havia nascido e sido criada. O dedo indicador encontrou o ponto que traria luz ao ambiente. Mas antes que pudesse apertá-lo, sentiu correr em sua mão um outro dedo, de um outro alguém, que ela não sabia que estava ali.

Quis gritar, quis correr. O dedo que lhe passeava sobre as costas das mãos tinha o poder de congelar o corpo e a alma de quem tocasse. Ela estava imóvel degustando seu pavor irreal. Ela sabia que tudo era fruto de sua cabeça, e quebrou o gelo com o impacto do som denunciador da violência com a qual a luz foi golpeadamente acesa. A sala vazia estava descoberta pela luz. Era seu quarto, e a porta tornara-se madeira. – Madeira morta, disse ela em voz alta para si mesma. E, como numa resposta, a porta rangeu.

Ainda que soubesse que estava só, que ninguém punha um sequer dedo sobre ela, não conseguiu ficar ali. Sem perceber o que fazia, cruzou uma parede, duas, três. Não se deu conta de nada além do súbito desejo de desaparecer dali. Deu um grito com toda a força que os pulmões poderiam dar. Gritou tão longa e desesperadamente que nem se deu conta que até mesmo as maiores sopranos do mundo não conseguiriam juntar fôlego para uma nota tão clara, alta e longa. Ao som de seu lírico desespero, ela foi perdendo contato com o chão.

Seus pés sentiam o chão se abrir. Seu pavor aumentava e o grito seguia alto e forte. Sua pele não respondia mais ao frio, ou ao calor. Tudo o que tinha na mente era a impressão daquele toque nas costas de sua mão. Olhou pela janela e saiu por ela. Não viu a janela fechada. O grito emudecera-se. Talvez tivesse perdido a voz, mas também não havia percebido nem isso.

Olhando o mar e tentando recobrar os fatos, não conseguiu entender o que estava acontecendo. Sentada no banco, ela se deu conta de que, ainda que mudamente, gritava. E então, calou-se os músculos da face e esperou o próximo pensamento. Sabia que tudo era irreal, que estava estranho. Mas nem desconfiava que parte disso era um sonho, ou a força do eterno que estendia a mão. Ela era o dedo que tocava sua própria mão. Era a voz que lhe faltava na própria garganta. Era o chão que se abria sob os seus pés, obrigando-lhe a voar janela afora. Ela era a janela trancada, que não segurava nada dentro e nada fora. Ela era tudo, menos ela mesma.

Perdida e confusa, ela correu com os pés descalços na areia e se jogou em direção ao mar. Caiu ainda na areia molhada e esperou as ondas buscarem seu corpo na outra metade do caminho. Ela não era ela. Ela era o mar. Jogou suas ondas sob o corpo na areia e o arrastou, engolindo suas evidências. Estava só dentro da água, no fundo do mar. Ela era o mar. E o corpo que lá estava não boiava e nem nadava. O corpo nada. E ela o mar.

Talvez fosse um sonho, talvez estivesse morta, ou mesmo louca. Ela não sabia... seu corpo na água salgada começava a mover-se lentamente ate transformar-se num nado em direção à superfície. Estava tão apavorada que nem se deu conta de que continuou subindo com os braços em hélices até depois da superfície. Ganhou o céu e voou para bem longe da praia. Foi-se em direção ao sol. Perdeu-se no azul. Ela era o todo. Era azul do céu e do mar. Esgueirou-se na beira da alma e pulou. Foi voando e caindo sem rumo até transformar-se num ponto pequeno na imensidão. E deu-se conta de que assistira toda a cena ainda sentada no banco. E assustou-se. Num suspiro, viu também que o banco não existia e só então se dera conta de que não estava no litoral. Caiu dentro de si, pensou, e encontrou-se de novo com o dedo no interruptor. A luz não acendia. Ela tentava e nada. Nada acontecia. Ela estava louca, presa dentro da própria cabeça. Era sua própria cativa, sua cárcere. Não foi dessa vez que ela fugiu.

 

Questão de ponto de vista

Entrar num consenso parece ser uma das maiores provas da humanidade. Ela nasce como uma ilusão ainda na nossa formação social. Entrar em um acordo é um grande símbolo da resolução de problemas. No entanto, entrar num acordo é ao mesmo tempo muito difícil, porque o acordo em si já pressupõe a desavença. Ou uma das partes está errada ou não existe consenso e e pronto. Para tirar a poeira deste blog, nessa fase difícil da minha vida, de tantas coisas ao mesmo tempo para dar conta, eu vou trasncrever a fala da Regina Casé, no final do "Pé de quê" sobre a criminalização da canabis, emitido pela TV FUTURA, no ano de 2008.

"O Fernando Gabeira fala que se a Canabis fosse uma família, teria dois filhos unidos e separados pela mesma característica genética, o THC. Um dos filhos, com menos índice dessa substância, produz o cânhamo e todos os derivados comerciais e farmacêuticos. O outro filho, devido ao alto teor de THC, produz essa substância psicoativa. Na maioria dos países, a plantação do cânhamo é proibida. É um irmão pagando pelo outro.

No ano 2000, cientistas da Califórnia concluíram que a Canabis provoca câncer, enquanto cientistas ingleses afirmaram que a canabis pode curar o câncer. Nas primeiras décadas do século XX, a canabis era responsável por comportamentos agressivos, e perigosos. Em meados do mesmo século, a canabis passou a representar apatia, desânimo. Muitos dizem que a canabis diminui a libido. Na Índia, ela é considerada afrodisíaca. Se existe uma coisa que a gente pode afirmar sobre a canabis é que não existe consenso sobre ela. Em dez mil anos de convivência com o homem, ela foi tão amada quanto odiada, tão cultivada quanto destruída. Definitivamente, do ponto de vista da canabis, a humanidade deve parecer muito louca, né?"

A deus, adeus, a gosto de deus, agosto meu.

A noite chegara com ordens expressas de mandarme os olhos repousarem. Quem diria que a posição das pálpebras pudesse controlar o tempo com tanta precisão. Se eles se cerram, ao abrir já seria o dia seguinte, se não fosse a interferência provocada pela sondas de insônia que vinham na minha mente e pareciam que jogavam baralho. Insônias improdutivas. Deus deveria proibilas de se manifestarem. Mas talvez deus não tenha nada a ver com isso. Saramago sabe o que diz. É Sara e é Mago. Não é bicho algum. 

Ansiedade tomava seu chá na cozinha. Ela apreciava os sabores fortes. Detestava chás de maçãs e outras coisas que demandam concentração para a degustação. Com ela, tudo deveria ser prático. Gole, gole gole glup!. Tomara tudo e estava pronta. Não sei se ela sabia que sua prontidão me despreparava. Talvez fosse isso que quisesse. Talvez quisesse isso achando que pudesse me ajudar. Talvez ela seja má e queira mesmo prejudicar. Talvez eu nunca descubra. Só sei que naquela noite eu decidi tentar fazer alguma coisa. Fiz uma oração. Ao deus cristão mesmo. Dizem que ele está em todas as partes. Assim aprendi quando cristãozinho: “deus é onipresente”. Como alguém está em mais de um lugar ao mesmo tempo? Isso é humanamente impossível, eu pensava. Mas deus não é humano. Ele é uma criação humana, e assim como outras, saiu do controle e dominou quase toda a terra. As Flores me ensinaram que isso era uma grande jogada da humanidade: vida após a morte. Elas poriam deus no chinelo, caso ele existisse. Mas no momento da oração, eu tive uma recaída, e confesso que até cheguei a ter esperanças. Gritei, meio sem jeito, um alô aos céus. Mensagem fática em oração. A gente aprende que a oração é um instrumento tão poderoso que não precisa testar canal algum. Vai dar certo. Claro. Assim como deu certo a minha oração, imagino.

O caso é que rezei: preciso escrever, senhor. Preciso terminar a metade do segundo terço e dar cabo do terceiro terço também, rezei dividindo mentalmente o meu trabalho em três partes iguais e considerando que já terminara o primeiro terço e já fizera metade do terço seguinte. Quanta racionalidade, pensei em reservado comigo mesmo. Isso é uma oração! Eu estou pedindo um milagre! O que racionalidade tem a ver com isso? O propósito era justamente não utilizar a racionalidade e resolver milagrosamente meu problema. Eu, desperso, quando tentei retomar a oração, Ansiedade entrou no quarto e sentou-se na minha cama. Ao meu lado. Ela segurou a minha mão, e num gesto de desespero eu prossegui: Mande-me sua luz!!

Na manhã seguinte, procurei por Ansiedade. Ela não estava em casa. A luz negra da noite deve tê-la consumido. Muito rápido, aliás, porque só havia fechado o olho e pela manhã o abrira. E tudo era outro! Outro dia!! A campainha do apartamento vizinho tocava. Era um apartamento vazio. Ninguém iria atender. E então foi que o barulho começou. Uma furadeira feria a parede da sala vizinha e minha casa toda era avisada. Ali estava Ansiedade, na porta, me esperando abri-la para entrar. Ela estava segurando na mão do pedreiro. Achei a cena estranha, mas ignorei. Tinha propósitos a seguir naquele instante. Perguntei ao senhor: preciso escrever, senhor. Quanto tempo vai levar essa reforma? E quando ele abriu a boca, nenhum som saiu. Era como se ele respondesse com seu hálito quente, temperado com o sabor do café e do cigarro, com os últimos resquícios das pingas e cervejas que tomara na noite anterior. E como um balé de terror, Ansiedade largou a mão do velho e na leveza da bailarina, ela veio num longo e frenético, ainda silencioso e perfeito courru. Um braço alçava ao ar, e o outrocomo se tivesse consigo uma bola de parque. A coluna, parecia que tinha um fio que ligava sua cabeça ao teto e seus ombros fossem chupados pelo chão. Alongada e longilínea, e ela foi com a cabeça voltada para a mão de cima de seu port de bras.

Ela entrou e fechou a porta. Era sorte que o céu não estava presente no momento. Eu teria olhado para cima e soltado um pelo palavrão. Ou era verdade, que deus não existia, ou pior: ele existe e não está nem aí para nada. A parte dele, Ele já fez. Glória a vós, senhor.

FOTO: Irina Dvorovenko – American Ballet Theater – Foto Sara Krulwich